Бывают дни, когда по утрам пробиваешься на поверхность, словно сквозь толщу грязи. Как будто к ногам привязан якорь. Когда знаешь, что ночью ты испустил дух. И радоваться нечему, кроме того, что умер ты своей смертью, так что они не смогут трансплантировать твои мертвые органы. Такими бывают каждые шесть из семи дней. Седьмое утро сегодня.

(с) Питер Хёг «Смилла и ее чувство снега»